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Inevitables son aquellas cosas como suculentos son aquellos hechos que regeneraron dichas cosas.                              

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Pompas de Bálsamo


Pompas de Bálsamo:


Tres, dos, uno.
Mi respiración agitada rige rauda,
mi pecho sufre la presión de la conciencia herida.

Uno, dos, tres.
Una explosión consume mi energía,
mi entorno se vuelve tosco, mi debilidad preside fondo.

Tres, dos, uno.
Exhalo un grito lánguido, las sombras no ahuyentan.
 ¿Cuándo llegará el calmo en mi sombría? -Consumo lágrimas retorcidas-

Uno, dos, tres.
Un sorbo a la oscuridad enmudezco a mi tristeza en décima
la tozudez incauta preside desnuda, tropieza punzante en mí cabeza.

Tres, dos, uno.
Uno, dos, tres.
Contaré en orden o contaré tantas veces al revés
El aguijón del dolor atraviesa mi pecho con el frío del aullido.

EvaBSanZ



7 comentarios:

  1. Contar agónicos segundos de una eterna agonía. un abrazo.

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  2. It is a great poem.
    Beautiful weekend.

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  3. menos mal que existe la cura del tiempo que cura todas las tristezas y calma los dolores punzantes del corazón.

    un beso.

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  4. CUANDO EL DOLOR NOS INVADE, NI CONTANDO OVEJAS...!
    ME ALEGRA VERTE POR AQUÍ.
    BESOS

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  5. ¡Sólo quiero que tus lágrimas retorcidas se vuelvan perlas de nácar y bello canadio! Que colmen tus ansias y tu pasión y no sigas de maldades ni tristezas prisionera ¡Rompe tus cadenas Y.......Vive.. VIVE!
    Besos
    André

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  6. Cómo contar ovejitas y no dormirse. Hasta cuánto hay que contar para desterrar el dolor? Abrazote, chula.

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